Acqua

Buscaba agua.
Hundirse en el silencio.
Perder el peso sentido.
Flotar sumergido.
Llevarse aire consigo.

Un par de ciegos tuertos

Lo confuso de un ojo entreabierto, del murmullo polvoriento de los desorientados; la corrida silenciosa del temor.
Afuera se escucharon tiros, acá se queda el dolor.

Vecino

¿Cuál es límite preciso donde tu vecino es un extraño?

No hablo del simpático, tampoco del que tiene perro. Hay un tipo de vecino que incomoda. Es el que viene caminando frente a vos y nunca sabes si saludarlo. ¿Qué decís?, ¿saludas?, ¿un gesto?, ¿cabeceas, afirmando con el mentón?
En la puerta podes hacerte el apurado. En la vereda el distraído. Pero en el ascensor estás obligado.
Muchos eligen el silencio y ahí nace el comentario, el recelo; "El Murmullo",... los incómodos, en la sombra se agrupan, se olfatean; se reconocen. Se amontonan, hablan y marcan la diferencia... Son los que se presentan y se despiden cuando se mudan, los que hace veinte años pedían un poquito de azúcar, los que hablan del clima y se horrorizan con la televisión. No hablan de política ni de religión. No profundizan en nada, miran más de lo hablan y hablan más de lo que dicen.

El del tercero es un mal educado.

No falta la señora que aclara: un mal aprendido, seguramente los padres lo educaron bien, pero los chicos vienen perdidos.

Gritar sin dolor

Saltear escalones por la extraña regla de un juego inventado.
Detener la mirada en lo más pequeño, en el movimiento de las alas, en la caída torcida de una flor.
Deslizarte sin temor.
Descubrir el reflejo del sol en cada objeto y hacer tanto ruido como sea necesario, sin pensar en lo molesto.
Gritar por placer, fingiendo la furia.
Correr con fuerza, buscando el límite, estirando las piernas; cansando los brazos.
Correr siempre. Correr de la puerta al ascensor y del ascensor a la puerta.
Mirarte en el espejo queriendo ser grande, con la curiosidad de reconocer cada gesto.
Mirarte para ver que ven en vos.

Verlos me hizo viejo.

Media tarde

Llueve.
Y la ventana se ensucia de gotas.
El cielo deja de ser gris y oscurece el color de las hojas.
El agua rebota en las terrazas.
Un gato se esconde, se acobija entre sus patas.
En casa suena el olor agua y el calor del té se apaga.





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Una calle y Borges

No era el momento ni el lugar, pero mirarnos fue más que deseo.
No existieron palabras, poco importaba si yo era gris y ella azul.
Fue mirarnos para no conocernos.
Ella tenía algo de mí y yo me fui con algo de ella.
En silencio y con tus ojos.

Ni martes ni jueves

Bajaba, patinaba en su burbuja, mientras el sol hacía sombras perfectas. Bajaba envuelto en su transito con la misma suavidad con que el agua talla a la piedra. Era natural y por instinto jugaba al zigzag, se dejaba llevar. La avenida Callao oscilaba entre barranco y tobogán, nada podía salir mal.