Atravesados

Algunos leen la historia, recuerdan los nombres, los hechos. Opinan y discrepan. Leen los sucesos del mundo, de un país, de un momento; de algún individuo.
Pero a otros la historia los atraviesa; los cambia. Puede ser la muerte de un familiar, la perdida de la casa, de la herencia o de una enfermedad. Puede que algo cambie un destino y que una acción sentencie los años por venir.
Así viven, así siguen.
Atravesados por el peso de un instante.

A veces el peso de la burbuja de los que leen la historia; actúa con soberbia frente al dolor ajeno, como si los quiebres internos de la memoria emocional fuese una exageración, un modo redundante de autoflagelación.
Por eso, los atravesados aprenden a vivir con la ignorancia y la intolerancia de los otros. Encuentran, casi siempre, el camino de la humildad. Aprenden a oír, a percibir la mentira del doble discurso, la falta de honestidad.

Atravesados:
Desaparecidos; Corralito; Hipotecados; Violencia de Género; Casos de Inseguridad; Enfermedades Terminales; Abusos y Violaciones...



Atravesados también, son los que quedaron para luchar por la memoria.

Vuelvo.

Te encuentro de a ratos, entre pensamientos.
Te encuentro todo el tiempo, te llevas mis ideas.
Viajas donde viajo, devuelta.
Te encuentro de a ratos, todo el tiempo.
Algo se diluye y es cielo.
Algo se nubla a lo lejos.
Te llevas dos ideas, estás donde vengo.
Te encuentro un rato, te pienso todo el tiempo.
Llovizna. Garúa.
Cae mi lluvia.

Te llevo.
Ahora.

Vuelvo.

PSYCHO análisis.

Tropezar y tropezar... con la misma piedra.
Elegir a otra para que responda igual.
Repetir respuestas sin preguntas.
Destrozarte la vida en un golpe.

Creo que Dexter algo sabe. Está en nuestro ADN.
El carácter hereditario, la sensación de responder a un patrón.
El impulso parece escrito en la antigua vida de tu antecesor.
Un movimiento, un gesto; una reacción.
Un modo de mirar, de asimilar; de sentir.

Creo haber elegido no repetir errores. Pero pago cada una de las consecuencias, vivo con la incertidumbre a cuestas.
Consciente de la lucha interna, me estanco en crisis y cada día siento que puedo salir.

Los secretos duran poco.

Mucho antes que ayer.

Un par de colores,
Mirarte sin sonreír.

Hablarte sin tenerte presente,
Llevarte a pasear en mí.

Un día que llueve.
Un día sin sol.
Nubes negras explotan.

El azar sin tacto,
Inquietante e inoportuno.

Algo hace mella.
Diez gotas en mí.

Un último Martes de Junio

Un blog se llena de todo lo que no digo cuando te miro a los ojos.
Se llena de ellos si escribe ella.
Se llena de silencio.
Ocupa un pensamiento y a veces reflexiona.
Como si fuera el monologo ególatra de un twittero.
Un intento inteligente para creerte distinto.
Un blog se llena de letras.
Se llena de ellas si escribe él.
Dibuja el camino confuso de los "sin destino".
Sin el eco del otro.

Nace inconcluso.

Sin mi.

Me había olvidado (como si fuera posible), me había dejado a un costado. Bastaba con ser testigo, riendo de a ratos. Adulando a la tristeza, el motor de mi único sufrimiento.

Dejaron de importarme las cosas que importan.

Historia antigua.

Todos los olvidos del tiempo hablan de mirar al cielo.
El anhelo de volar.

Los de las pirámides sabían del mundo moderno. Cómo no saberlo, si conocían el camino de cada estrella en el universo. No temían por Roma y menos por los griegos.
Llenaron de trampas sus tumbas, escondiendo tesoros; diagramando el viaje entre la muerte y el más allá.
El proceso del mundo siguió su curso y todas sus proyecciones se fueron cumpliendo. Las culturas llegaron, se establecieron y perecieron. Sin presente ni registro, se hicieron historia. Y en ese camino, las riquezas se hicieron objetos y de objetos al saqueo.

Sin embargo, ni toda la arena del desierto logró ocultar el hambre voraz de la Era Moderna.
El miedo ancestral de todas la culturas se hace real.
Alas metálicas de vuelo rasante.
El poder bestial del hombre gobierna. Sin alma ni credo.

Un ojo en el cielo.