De lejos vi.

¿Cómo esta Madrid?
¿Amanecen las puertas de par en par como las soñé?

Han quedado pegados mis escritos en Navas del Rey, como si en las Puerta del Ángel, perdieras el enredo de sus calles y vivieras para mi.

Vamos que sale el sol y de a ratos, me mareo en el revuelo.
Es la mañana. Y en la tristeza de la tarde, morirán mi poesías a tus pies.
Vamos, que todo envejece.
Vamos rápido o quedaremos viejos para cuando llegue la noche.
Vamos que me pierdo fácil y quedará poco de mí para después.