Puede que escriba hasta ese día.
Puede que mi mirada esté perdida.
Puede ser.
Puede que tu voz se haga.
Puede que olvidemos al amor.
Puede ser.
Puede el futuro mentirnos.
Puede.
Puede ser.
Puede una tristeza acercarte.
Puede volarte de mi .
Puede ser.
Puede un misterio hacerse carne.
Puede mi sueño vencer al tuyo.
Puede ser.
Puede ser que te ame.
Puede que no.
Puede ser.
Nadie lastima.
Y la invención del dolor es del que sufre.
Como sus lágrimas.
Como su llanto.
Nadie lastima.
Y los corazones se parten.
Se deshilachan.
Como las viejas heridas.
Nadie lastima.
Y un silencio se adueña.
Se lleva palabras que no fueron dichas.
Se lleva la vida.
Y nadie lastima.
Sin filtro y un predictivo como inspiración.
Ausente y la compañía perfecta de un sistema inventado.
Un valle ártico.
Y ese viento que vuela.
Mi único recuerdo.
La sensación de haberte visto.
Cómo no escribir en tanto silencio.
Nadie sabe de mi. Y yo aprendí a olvidarme de ellos.
Casi nada importa.
Quizás resta esperar.
La sorpresa irónica de la muerte.
Melancolía de la vida.
Ese aliento en pausa.
Sufrir por haber sentido.
Y tanto silencio.
Como una tv.
Recto, cuadrado, rectangular; liso.
Casi sin pensar.
Llano. Sin matices.
Estático. Rígido. Funcional.
Sigo sin pensar.
Apagado. Neutro. Firme.
Esperando una señal.
Puedo ser feliz igual?
Me duermo pero sin sueños.
Atrás quedaron los laberintos del ingenio, con las musas y la sensación a vida.
Confundo y por momentos se hace realidad lo que pienso.
¿Quien para al dolor?
Fui hombre y un devenir.
Soy yo.
Y fui feliz.
Escribo para no ser leído.
E impune me desdigo.
Y en ésta distancia, mi soledad.
Puedo susurrar sin sentido, con el mismo sentido de volver a escribirte, enumerarte en cada palabra; reflejarte mi devoción.
Te hablo siendo un náufrago a tus ojos.
Y sobrevivo a tu ausencia.
Como sobrevivo a mi, por desearte.
Se desgarra y sangra. Y es justo porque duele. Se rompe. Se quiebra. Me indaga.
Qué hay de mi en tanta tristeza.
Qué hay de vos en éste silencio.
